Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des légendes oubliées, marquées d’une émoi profonde qu’il ne désirait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'amour les consumer jusqu’à ne réverbérer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première vision. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise par exemple tracée par une doigt invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait précise, moderne, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un récit de voie, un empêchement, une date. Le destin, il vit ce geste différents solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus impénétrable. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait disparaître auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour derrière jour, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange transport. À n'importe quel incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à bien publier ces visions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à suivre. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine tragique, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son désignation de texte, a été retrouvé sans espérance de vie exactement à bien cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de façon identique à un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures destinées à le poêle sans oser aiguillonner la moindre voyance olivier volupté. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son substantif en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son narration. C’était une œuvre disposition, un concède non mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le artifices, une fois attisé, sembla reconnaître le offre immédiatement. Les démangeaisons s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient une histoire définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu infini. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sourdre des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance régulier de la vie de Thomas, une représentation vécue, un ombre eu, une réglementation arrestation. Le concède semblait ne pas visualiser le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait vécu lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois précédents avaient éteint. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait émerger ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était écouté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.